La porta di sopravvento del salone per fumatori era aperta sulla nebbia dell’Atlantico del Nord, e il grande piroscafo rollava e beccheggiava, facendo suonare la sirena per segnalare la sua presenza alla flottiglia dei pescherecci.
«Quel ragazzo Cheyne è la peggior seccatura che potessimo trovare a bordo», disse un signore avvolto in un mantello di ruvida lana, chiudendo la porta con un colpo, «nessuno lo desidera qui, è troppo insolente.»
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