Una sera di fine maggio un uomo di mezza età stava ritornando da Shaston al villaggio di Marlott, nella vicina Valle di Blakemore o Blackmoor. Avanzava su gambette rachitiche e v’era un certo che di incerto nella sua andatura che lo portava a deviare a sinistra. Ogni tanto scuoteva di lato il capo, come se assentisse a qualche pensiero, benché in realtà non stesse pensando a nulla in particolare.
(Traduzione: Giuliana Aldi Pompili)
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