- Allo!...
- Che cosa c’è, John?
- Non senti alcun odore, tu, Harry?
- Mah! Non mi pare.
- E tu, Giorgio?
- Uhm!...
- Siete dunque senza naso?
- Può darsi, John – rispose il giovane che si chiamava Harry.
- Non lo crederò mai, amico. Sono trent’anni che batti la prateria, ammesso che tu abbia imparato a sparare il fucile a dodici anni.
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